Я весь день безостановочно просто пишу, пишу.. не могу ничего с собой поделать и не могу остановиться. Какие-то скобы отомкнулись, сковывающие меня несколько лет. У меня всё равно упрямо ни черта не получается, слова тяжёлые, будто каменные. И я их громоздю и громоздю друг на друга, а они громоздятся и громоздятся, образуя каждый раз новую вариацию Франкенштейна, какую-то нечитаемую муть, от которой мне самой, признаться, дурно. Но и хорошо!) Потому что все эти камни лежали у меня на сердце. Освобождаюсь и оживаю.. Мне придётся всё освоить заново. Разучилась писать и разучилась говорить на человеческом языке. Так не годится. Мне так нельзя…
А хочется писать обо всём на свете. О том, как два года назад мы зачем-то очутились в Петербурге, своими-несвоими усилиями: я уже никогда теперь не забуду этого биографического ощущения, когда ты не можешь разобрать: ты действуешь, или вся твоя реальность действует, вздымается огромной волной от маленького твоего импульса и далее тебя же захватывает и уносит куда-то безвозвратно с такой силищей, что ты уже никак не можешь вмешаться в этот инициированный тобой же процесс, ни повлиять толком, ни остановить этот бег….… но не сегодня) Мне нужно уже взять себя в руки и наконец прекратить!)